Otoño

Todos los otoños  vuelven a ti.

Estación de paso hacia lo que viene desde lo que hubo.

Tiempo que no es sin el antes que dejó ir, sin el después que será.

El recuerdo de tus paseos en aquellos días extraños

que nunca fueron para siempre.

Lluvia pausada y llorosa,

soplo de vida en el corazón de los melancólicos.

Sabor propio encerrado

en el que nada es importante,

todo se construye con cosas fútiles y nunca definitivas: gotas, hojas, viento…

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Marrones, grises, ocres y rojizos

que pierden  jirones de eternidad cada día,

para convertirse en nada, en rama, en desnudez,

en alma sin dulzura y compañía.

Miro atrás cuando las cosas eran azules y rosas, amarillas y verdes

y se me rompe el aliento de pensar lo que fue

y lo que queda hasta que vuelva a ser,

aún sabiendo que nunca será como fue.

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Algún día acabarán estos días,

vendrán otros.

Esperanza de algo que rescatar,

ya en la memoria cálida,

el amor que se fue cuando llegó el invierno.

Descreído, cínico, avergonzado de llorar nunca

aquel otoño que eras tú.

Emilio Gude

@Emiliogude

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